San Francisco bay blues

La música es una joda.
la mas elevada y/o absurda de las melodías
nos puede llevar hasta las mismas puertas del cielo,
un cielo idealizado en el cual cantamos compartiendo con los amigos.

Que ves?

Veo, veo, una cosa verde...
y una cheerleader cincuentona que se menea al compás del maquinista tartamudo, que frena el carro prostatico.
A la flaca con una teta cuadrada y nicotitinizada, nicotitinizada ella y la teta.
A una abuela con sobrealimentación paquiderma en una burbuja del pantalón pobre y usado.
Unas zapatillas con la cara del Che, pienso en la memoria del Che y comienza la arcada, una arcada mas real que la de los dos tipos que van mas adelante y simulan vomitar para robar.
Veo pero no escucho (escucho a Eric Clapton "San Francisco bay blues").
Veo que me tengo que bajar.

Nuevo Numero

Siete, jinetes que se abalanzan sobre las nueve musas.
Cero Delirio por estas jóvenes muertas.
Seis Espadas en el pecho, seis corazones rotos y uno, el único que se despierta susurrando nueve epitafios de sus dos pesadillas bobas.

Esos son.
Los Jinetes que se abalanzan sobre las musas.
Delirio por estas jóvenes muertas.
Espadas en el pecho, corazones rotos y
el único que se despierta susurrando epitafios de sus pesadillas bobas.