MADRE.

Una mano, una garra, todo forma, parte del mismo sueño.
¿Será el olor de este bus, emanaciones de puro fierro añejo?,o ¿ yo?,
que vivo tapando mi aroma a humanidad, con perfumes un poco caros.
Todo para no ser colectivo, ni que se evoque esta otra verdad.
Ante el grito defensivo y delirante: ¡yo soy mi padre!, me río porque no lo soy.
Y porque estos bálsamos son para cubrir que yo soy mi madre, mi madre.

PADRE
Proyectar proyectos para el futuro.
Soy la continuación de mi padre, un producto mejor acabado, con más complicaciones.
Aún así envidió la forma simple que tiene mi padre, para atacar los problemas:
Fuerte y derecho.
Sin tranzar(Bueno el antiguo Padre, porque al tiempo se vuelve más frágil)