Ojo izquierdo

Siempre que me enamoro de a mentirijillas, me lagrimea el ojo izquierdo, un resabio de mi pasado traicionero e infantil.
Y ahora que me aprieto y aúno en el colectivo humano de este vagón de prisioneros y me quedas de rebote a diez centímetros de mi olor a tabaco, mi ojo comienza a lagrimar.
Ahora  que te miro oculto tras mis gafas y que te leo como quien revisa la prensa en un kiosco buscándose en un titular, te veo triste, perdida ya sin ganas.
Ahora me miras, me pesas, me tranzas, me comparas dándome una oportunidad.
Ahora  me ves con  otros ojos, ya no tan cansados, mas coquetos.
Ahora  juegas a seducir los últimos metros de tiempo que nos da este carro.
Ahora sin mediar palabra me robas un beso.
Ahora hay que bajar del vagón y tomar rumbos distintos.
Ahora no miro atrás y sigo mi camino, me saboreo el carmín de ese único beso.
Y ahora que escribo, me seco el ojo izquierdo en un resabio de cuando era niño y me enamoraba de a mentiras.

RIMBAUD

Me cuesta leer a Rimbaud, hereje yo, es mi primera vez que le leo.
Por eso me niego a leer algo de Rimbaud que no sea Rimbaud.
No me dejo seducir con la idea facilista de una biografía o un comentario bien o mal intencionado.
Quiero conocer al hombre desde mi perspectiva y con mis herramientas.
Ademas leo a Rimbaud y me cuesta porque desconfío del traductor.
Porque se que ya le ha traicionado al cambiar sus letras del francés al español o peor aun que lo traducido no sea mas que una traduccion del francés al ingles y de este al español.
y ante esto, leo con recelo
Sin embargo vislumbro un origen común, lo encontré en "Alquimia del verbo"

A mí. La historia de una de mis locuras.
Llevaba largo tiempo alardeando de poseer todos los paisajes posibles y encontrando irrisorias todas las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.
Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos. Soñaba cruzadas, viajes de exploración cuyo relato no tenemos, repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! - A, negra; E, blanca; I, roja; O, azul; U, verde. - Ajusté la forma y el movimiento de cada consonante y, con ritmos instintivos, me precié de inventar un verbo poético accesible, algún día, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.
Fue al principio un estudio. Escribía silencios, noches, acotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos...

Sr.Tapia

Su cabeza marciana y un traje de las SS lo harian ver como el comandante de un campo de extermino nazi en Bergen Belsen y por supuesto la imagen vívida del modelo de cualquier afiche pro hombre supremo o ario.
Vestido de bata blanca con bordes dorados y llevando en su mano la cruz ansada, pasaría por faraón egipcio, hijo de los dioses.
Pero así, tirado por la mano regordeta de la novia/esposa  no es mas que el estereotipo del mamón, macabeo y maricón sonriente.
No le pongo nombre porque tendría que ponerle muchos.
Quizá lo llame Legión, Legión Tapia.

Prescripción

_Tomese una de estas, para curar el Stress.
_¿Cada cuanto tiempo, doctor?
_ Una cada dos años, de preferencia bisiestos.

Contrato

comentario del libro

La verdad no se puede.
No se puede leer el final de "Las manos al fuego" de Jose Gai y escuchar a Sabina y su "A mis cuarenta y diez" sin derramar una lagrima.
No se puede disimular frente al chico que te hace un contrato con la compañía del cable.
No se puede, porque asusta.

Paradoja primaveral

Extracto "Bad boy" de Eric Fischl

He ganado mas cuando he sido un mal chico.