Mayo en rojo

-Yo venia mal, fueron unas semanas horribles y  todo se conjugo mas o menos así.

 Sin querer y queriendo le pase a llevar los pies al chico que estaba, medio sentado, medio tirado, en el piso del carro del metro.
Me miró con rabia desde abajo; porque, supongo yo, que le saque de su ensoñación.
-Perdona, ¿estas cansado?- le dije.

-Mas cuida...¿ y  voh que te importa?- Farfullo él .

-Es que yo, yo estoy cansado- le respondí.

He inmediatamente comencé a pisarle los pies, la verdad, lo que hice fue a saltar encima del muchacho.

Metódicamente pisé sus pies, sus canillas, las rodillas, las partes nobles, yo apenas me daba cuenta  porque veia todo rojo, la gente me lo quitó cuando su cara era solo una masa informe-

... Me gusta esa frase, "masa informe", bueno después de eso vino el juicio, las declaraciones, el psiquiátrico y las terapias...

Y  nada, aquí estoy con ustedes.-

- Gra...gracias por, por compartir su historia -dice el terapeuta- ¿pero ahora te sientes mejor, verdad?.
- La verdad es que yo estoy, estoy cansado- le digo.
Y el mundo comienza de nuevo a tornarse rojo.

Mayo

Ultimo día de este mayo terrible y sin emociones, 

salvo la muerte de un perro ajeno y su entierro sin oración, 

salvo el cáncer inmisericorde de una viejita chica que se transforma de a poco en una pasa, 

salvo la irreparable perdida que pilla a una familia desprevenida y arrasada de cuajo.

Termina el mes inmisericorde porque yo lo miro así, con los ojos rabiosos, rabiosos e inútiles.

Se me hace tremendo mayo, aun en la exageración de mi dolor, 

porque no es mas que eso; un dolor fingido.
Y aunque aveces me logro conectar con el mundo, esa pena es solo una imagen, un sopor 

y no la conmiseración del Cristo.

Termino mayo con los ojos rojos de rabia inútil.

Mas inútiles aun, cuando preparo las frases para escupirlas, y el decir me sale truncado, obtuso y cercenado.
Por mas que tomo notas para improvisar, igual saltan de mi boca las mismas frases podridas, como si el niño que debiera estar adentro solo se contentara en hacer sufrir.
 ¿Que mas tengo aquí en mi pecho?, 

¿el niño de Amancio?, ¿Mi propio niño?, o ,¿Un demonio negro en su jaula? o ¿el báculo de mi desatino? o¿El  hijo muerto de nuestra no historia?

¿Que hay aquí dentro, ademas de la secreta y publica esperanza de trascender, ademas de la jaula vacía, la nariz de payaso y el lobo encerrado en una caja?

Termino mayo sin respuestas.