RELOJ (minicuento navideño)

Miro mi reloj Casio, tu lo  miras tambien y ves un reloj Casio.
Yo se que es un Casio.
Tu muestras tu Rolex, yo me quedo extasiado mirando tu hermoso Rolex.
Pero tu sabes que es falso.
¿A quien engañas?

Coral

El metro esta conserveramente repleto, yo quedo a medio entrar, contorsionado y a centimetros de las fotocopias de la estudiante, una de esas de ultima hora, que toma apuntes.
Veo  borrosas las letras y en mi  inocente fisgoneo solo puedo interpretar las imágenes grises, trato de hacerme un espacio y piso un pie, me acomodo.
Ella, la estudiante, ni se da cuenta, porque trata de escribir algún tipo de nota en la hoja y a mi de repente se me agrandan los ojos en lo que ella esta estudiando, se me presenta, asi de sopeton y en total unimonocolor fotocopiado,  las partes internas de un tipo partido a la mitad.
Yo que soy frágil y sensible,  no puedo soportar semejante visión, trato de dar vuelta la cara, pero no puedo porque es humanamente imposible, sin mas remedio vomito, vomito explosivamente hacia la puerta, solidaria una niña comienza sinfonica la arcada, de pronto el vagon completo se une al coro.
Con cara de lo siento, miro las fotocopias y me doy cuenta que son de un libro de cocina  y lo que yo imagine un cuerpo solo eran un plato de garbanzos... de guar...Guarbanzos.

Paranoico

Una vez terminada la conferencia de NASA, apago mi computador y me acerco a Evaristo Torres.
Sin mediar palabra le golpeo con un bate, uno de esos chiquitos, de madera; le golpeo repetidamente.
Siempre sospeche que el era reptiliano, eso y las siglas de su nombre.
De pronto de su cabeza sale un fuerte olor a arsénico... y sangre, mucha sangre.

*Idea generada en twitter (gracias a @malaimagen)

Primaevus

¡Que bien que te sienta la primavera!  

Porque pones la barbilla en el espacio que dejan tus pechos.

 Y me miras mientras tus manos me acarician el cabello.

Yo que estoy sentado al borde del catre, te espero.

Te acercas un poco mas, para que te abra la blusa, tus pechos me miran.

Haces esa cara que solo pones cuando quieres un beso, pero yo poso mi rostro en tu estomago para escuchar tus latidos y para oler la suave fragancia que me trae tu bajo vientre.

Me tiras el pelo con ternura violenta, para obligarme a ver tus ojos leones, yo te aprieto las nalgas.

Y todo al mismo tiempo.

Tu boca que hace el guiño de placer/dolor que tanto me gusta, el beso que nos sella en un ligero parpadeo y el no saber como acaba el cuento, porque el guion varia por lo profundo del sueño.

Aveces sucumbimos en el primer embate, otras la agonía es casi eterna.

Porque florece en tu piel.

¡Que bien que te sienta la primavera!

Ojo izquierdo

Siempre que me enamoro de a mentirijillas, me lagrimea el ojo izquierdo, un resabio de mi pasado traicionero e infantil.
Y ahora que me aprieto y aúno en el colectivo humano de este vagón de prisioneros y me quedas de rebote a diez centímetros de mi olor a tabaco, mi ojo comienza a lagrimar.
Ahora  que te miro oculto tras mis gafas y que te leo como quien revisa la prensa en un kiosco buscándose en un titular, te veo triste, perdida ya sin ganas.
Ahora me miras, me pesas, me tranzas, me comparas dándome una oportunidad.
Ahora  me ves con  otros ojos, ya no tan cansados, mas coquetos.
Ahora  juegas a seducir los últimos metros de tiempo que nos da este carro.
Ahora sin mediar palabra me robas un beso.
Ahora hay que bajar del vagón y tomar rumbos distintos.
Ahora no miro atrás y sigo mi camino, me saboreo el carmín de ese único beso.
Y ahora que escribo, me seco el ojo izquierdo en un resabio de cuando era niño y me enamoraba de a mentiras.

RIMBAUD

Me cuesta leer a Rimbaud, hereje yo, es mi primera vez que le leo.
Por eso me niego a leer algo de Rimbaud que no sea Rimbaud.
No me dejo seducir con la idea facilista de una biografía o un comentario bien o mal intencionado.
Quiero conocer al hombre desde mi perspectiva y con mis herramientas.
Ademas leo a Rimbaud y me cuesta porque desconfío del traductor.
Porque se que ya le ha traicionado al cambiar sus letras del francés al español o peor aun que lo traducido no sea mas que una traduccion del francés al ingles y de este al español.
y ante esto, leo con recelo
Sin embargo vislumbro un origen común, lo encontré en "Alquimia del verbo"

A mí. La historia de una de mis locuras.
Llevaba largo tiempo alardeando de poseer todos los paisajes posibles y encontrando irrisorias todas las celebridades de la pintura y de la poesía moderna.
Me gustaban las pinturas idiotas, dinteles, decorados, telones de saltimbancos, emblemas, estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, libritos infantiles, óperas viejas, estribillos bobos, ritmos ingeniosos. Soñaba cruzadas, viajes de exploración cuyo relato no tenemos, repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y continentes: creía en todos los encantamientos.
¡Inventé el color de las vocales! - A, negra; E, blanca; I, roja; O, azul; U, verde. - Ajusté la forma y el movimiento de cada consonante y, con ritmos instintivos, me precié de inventar un verbo poético accesible, algún día, a todos los sentidos. Me reservaba la traducción.
Fue al principio un estudio. Escribía silencios, noches, acotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos...

Sr.Tapia

Su cabeza marciana y un traje de las SS lo harian ver como el comandante de un campo de extermino nazi en Bergen Belsen y por supuesto la imagen vívida del modelo de cualquier afiche pro hombre supremo o ario.
Vestido de bata blanca con bordes dorados y llevando en su mano la cruz ansada, pasaría por faraón egipcio, hijo de los dioses.
Pero así, tirado por la mano regordeta de la novia/esposa  no es mas que el estereotipo del mamón, macabeo y maricón sonriente.
No le pongo nombre porque tendría que ponerle muchos.
Quizá lo llame Legión, Legión Tapia.

Prescripción

_Tomese una de estas, para curar el Stress.
_¿Cada cuanto tiempo, doctor?
_ Una cada dos años, de preferencia bisiestos.

Contrato

comentario del libro

La verdad no se puede.
No se puede leer el final de "Las manos al fuego" de Jose Gai y escuchar a Sabina y su "A mis cuarenta y diez" sin derramar una lagrima.
No se puede disimular frente al chico que te hace un contrato con la compañía del cable.
No se puede, porque asusta.

Paradoja primaveral

Extracto "Bad boy" de Eric Fischl

He ganado mas cuando he sido un mal chico.

Mal Guion

La música de carnaval ya suena aun antes de abrir la escena.
Mientras La cámara desciende desde lo alto haciendo un "tracking shot" en lo que seria una feria de variedades y se detiene enfocando a un jovenzuelo que sale de una  tienda de lectura de manos.
Un Chello comienza a sonar tomando protagonismo sobre la música carnavalesca.

Se escucha la voz  del muchacho en off.

¿Viniste ha por mi? pregunta como si no creyera.
¿Y yo como le explico que el azar no existe?
Que cuando la busco y me encuentro a boca de jarro con sus grandes ojos de conejo asustado, es porque busqué la oportunidad de hallarla.
¿Ha por mi? me dice.
Como si no fuera merecedora de mi capricho, de mi falso amor, de mi dolor fingido.
¿Como le digo que el azar no existe? y que si vengo es porque quiero verla.
Sobre todo cuando la miro, mirándome con sus ojos de conejo asustado y su cara leona.

El joven se detiene mira sobre su hombro y da la vuelta, ingresa otra vez a la tienda.
¿Volviste?- Se escucha que dice ella.
La escena se funde a negro.

Manuel

Manuel es tan relajado, tan tranquilo, que después de almorzar, se toma una agüita de "meliza" y comienza de inmediato a invernar.
Me confeso que iba para los cincuenta y yo le miro y con suerte le calzaría unos treinta y pico años.
Por eso lo odio, el es mas que yo.

Juegos

"Pega y pego" o "Play and play"

Yo jugaba a ese juego con mi hermano, creyéndolo exclusivo, sin saber siquiera que era un juego.
Ese de pegar o tratar de pegarle al otro; claro para mantener el equilibrio el otro golpeaba también, haciendo el juego eterno o hasta que uno se picaba y la la mamá nos amenazaba de muerte o peor aun nos decía que nos obligaría a besarnos el trasero.

"Pega y espera" o "Knock and wait".

Este se trataba de no golpear de inmediato. Uno, el agredido, decía que se iba a cobrar con el otro,el agresor.
Frases como " me las vas pagar" o " ya me va a tocar a mi" sazonaban la angustia de este ultimo y no te dejaba bajar la guardia.
Este segundo juego tenia esa faceta cruel y morbosa de provocarte ansiedad, después los científicos llamaron a esta espera "Stress", pero en mis tiempos le decíamos "cagarse de miedo".

Hoy, por eso divago en mi pasado infantil, que dicen y/o piensan en mi como un tipo rencoroso (mas del tipo Knock and wait) y que se sienten amedrentados por mi supuesta "vengatividad"o "vengaturez" al largo plazo.
Yo me rió, porque mi no acción, yo la achaco mas a mi falta de memoria que a otra cosa.
Pero por si acaso, no se descuiden.

PE: El dibujo quiso representar el juego: "Ojo por o ojo" famoso por allá por los años '90s (sí, por el 1792 AC).
PE: Por último quería mostrarles otro juego, esta vez y otra vez en labios de Sabina.

Ladron de bicicletas

Realizados por las Compañías Teatro de Emergencia, La Factoría Teatro y La Turba.

Mientras veo lo que veo y escucho lo que oigo, que no es mas que una armonía en verso de tres instrumentos sencillos.
Me voy aunando al son del chello, piano y acordeón; aunando a estas 150 almas que permanecen en vilo, mientras la luz se apaga y comienza el danzar y la magia de las cortinas.
La historia juega con la cotidianidad, con el hoy presente y redundante, un hoy que tendemos a dejar pasar al no soportar mirarlo, un hoy triste.
Mientras veo lo que veo, me uno a todos esos que antes que yo, se han atrevido a no renunciar al derecho irrenunciable de creer.
Creer en los otros.

BANDERA (resubido)

A portas del Bicentenario, el 1º como dijo el "projeta" y con iniciativas curiosas como remozar el escudo patrio.
Reflexiono otra ves, de nuevo, en que nuestra bandera debiera ser otra.
Sí, porque estamos tan acostumbrados a claudicar ante cualquier motivo y a meter la cola entre las piernas a la menor muestra de dientes furiosamente represivos o a guardar la fe en el rincón mas oscuro de nuestros corazones frente al pelotón de descriterios.
Entonces, debiéramos entubarnos la cagona estrella de cinco puntas, guardarnos el contaminado cielo azul y dejar de lado la sangre de tanto muerto inútil.
Declaro simplemente: Que nuestra nación, acepte de una vez por todas, que somos una nación de panaderos y que la linda bandera debiera ser blanca, para seguir permitiendo que la inmaculen.

O quizá exista otro camino...

Estela

Que tenga un hermoso tatuaje que la comprometerá en el futuro, una suerte de constelación de estrellas que bordea su ojo izquierdo, no la hacen, a esta niña mujer, el centro de mi atención; si no que es "el cabro chico rucio" que le pide un helado mientras esta sentado en sus faldas colegialas.

No juzgo, sólo fotografío.

Espejismo

Si estuviéramos en Osaka cerca de cualquier tumba Kofun, el muchacho y su extraña postura nos parecería un monje Shinto.
Pero este chico contorsionista se encuentra a un costado de la farmacia de plaza Egaña y no medita, simplemente duerme.
Lo mas probable es que este borracho.

Capricho Romano Ludico

Santiago en 55 palabras.

Una por Mes.

Y así, sin querer por estos días, te vuelves lo mas cercano a un amigo.

Mammon (Cuento con M )

Molido, marcha Mauricio Medina, mientras mordisquea marchito medio molde, marcha monótono mirando mis marcas, mi monte, mi mundo.
Manotea, me mira, mira mi mirada morbosa.
Muere maldiciéndome, muere mirando mi montaña monstruosa.
Malamente modula mustio "mi madre", musita melancólico "Mamá, Mamá...".
Muere Mauricio Medina, muere mártir.

Nº de inscripción del 100 palabras : 14243

Didáctico.

“-Ya , ¿te queri zarpar?.Entregala toa no ma’ o ¿Queri que te pinte las patas?-”.
La clase de idiomas incluye lenguaje de señas y mecánica automotriz.
El orador elocuente, me obliga a mirar un amenazante destornillador.
- Costo del curso:
Mi reproductor de música, el reloj y la billetera.

Nº de inscripción: 27520 en santiago en 100palabras

Sucede ( cuento escupido)

- Otra vez tarde- refunfuño para sí Francisco Coso, mientras corría hacia la puerta giratoria.
Por poco se agarra los dedos en el artilugio de vidrio; quiso reclamar al guardia, solo porque si, pero la hora le apremiaba y este ni siquiera se dio cuenta.
Tomo el ascensor con otra gente y se puso al fondo del elevador.
- Por favor ¿me marca el piso 23?- dijo.
Alguien entre los muchos que abordaban la cabina seleccionó el número.
- Maldita sea, esta porquería para en cada piso- miró su reloj, era bastante tarde.
Al entrar en la planta libre se dirigió al lector digital, intentó varias veces, pero la máquina no leía.
- ¿Esta cuestión esta mala?- preguntó a la secretaria que estaba al teléfono en ese minuto.
Un último intento y nada, ofuscado se dirigió a su cubículo al fondo de la habitación.
Con horror vio que su puesto estaba ocupado por un pequeño señor de corbata gris que digitaba a velocidad vertiginosa en una planilla de cálculo.
-¡El tipo está haciendo mi trabajo!-.
Fue ahí, en ese instante, que Francisco tomó conciencia de que se había transformado en un ser transparente y mas encima mudo, quiso gritar pero sabiendo inútil el gesto, no lo hizo, porque también se había vuelto pragmático.
Así que corrió la cortina, abrió la ventana y saltó al vacío, el frío aire rosaba su cara mientras caía, haciéndolo sentir más vivo.
Don jorge, el hombrecito de la corbata gris, apretó los dientes de puro susto.
- Es verdad que aquí penan.- dijo y volvió a la afanosa tarea de completar la planilla.

5 años y un dia

Ayer estuve de cumpleaños "bloggero", no me di cuenta, han pasado 5 años desde que postee mi primera anotación y ni idea de para donde iba en ese tiempo, solo se, que quería compartir mis escritos y hacerlos un poco mas trascendentes.
Mi universo lector no supera la docena y lo lamentable es que varios de los que conocí en un tiempo de compartires y devenires "blogers" hoy no publican nada, murieron y fenecieron.
Y aquí estoy en mi presente absoluto escribiendo aun, claro que con otro tipo de fe y con otra letra; Porque ya no son lo poemas los que reflejo en este espacio insustancial y tangible que es la "Internekts", aunque en mis croqueras siguen apareciendo las letras del que me imita, el que me haya leído, entienda; Hoy por hoy, son los cuentos los que pujan por aparecer, susurrados por las noches en mis sueños y reflejados en los dibujos que plasmo al dos por tres.
Así como los años de los perros equivalen a 7 años nuestros, me da la impresión que los años "blogers" equivaldrán a algo parecido o quizás mas, si uno mira la taza de mortandad de los "blogs" que no va mas allá de los 3 años antes de abortar, viene a resultar que estoy en mi años Matusalenicos.
Bueno, feliz cumpleaños para mi.

TANGO home

En 100 años mas.
En un viejo bar, mientras me tome el siguiente trago, el presentador anunciara a la nueva musa arrabalera.
Y me saldrás tú, cantando el tango Cambalache.
Mientras que yo seré el mismo, tú seras otra, simplemente porque si, porque yo cuento la historia.
- Te conozco- gritare con voz aguardentosa.
Tú y yo sabremos que mientes cuando niegues con la cabeza mientras cantas:

"...Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches, se ha mezclao la vida..."

Me beberé de una el trago y saldré por la puerta a la fría noche.
Tú no volverás jamas a ese viejo bar, al igual que yo, por temor a encontrarnos.

Disfruta El tango Cambalache.

Entrevista

Me dice:
_Conversábamos todos los días y hablábamos de todo.
Claro, que ella nunca escuchaba lo que a mi me parecía importante, cosa de minas, ¿no?, Como que tirábamos para largo, incluso los amigos comunes nos decían: Par de tórtolos ustedes están para "... y vivieron felices por siempre.", ¡Já!_ sonríe.
_Bueno la cosa es que un día, mas bien ese día en cuestión, ella me iba contando uno de sus sueños y yo como que me traspuse, no se, como que los dos íbamos al mismo paso y yo me enrede y me medio detuve y ella ni siquiera se dio cuenta, y yo que me detengo y ella que sigue y sigue... y ahí me quede parado un rato... Supe despues que estaba bien, que se caso y tuvo un hijo._
_¿y tu como esta?, le pregunto.
_Bien, si bien, mira yo creo que me pare porque me canse._ Concluye.

Trabalengua / Paradoja

En un sueño, donde yo sueño que sueño, sueño que despierto.
Y despierto, pero sé, que sueño despierto.
aun despertando del sueño del sueño, yo se que sueño.
y cuando por fin despierto, despierto con sueño.

Etilico

Aparece fantasmagórico y etílico un seudo profeta menor en mi somnoliento y centro descentrado retorno a casa.
Me pregunta que leo, y yo que voy ha por Mercedes Castro y su "Y punto."
Entonce me habla sobre Lihn y Neruda, saca a relucir a Lira y a Bolaño.
Me marea con su desvarío tintoresco, bohemio y flaite, como el mismo se define.
Me atrapa, me embelesa y me preocupa.
Si, me preocupa verle en su personificación de "El Culebra" afiebrado y melancólico.
Me preocupa dejarle solo cuando me despido despertando del sopor que es este metro mañanero.
Lo ultimo que me regala es su nombre.
La postrer profecía de Alex:
Es que nunca, nunca mas lo voy a volver a ver.

Lista.

-Yo, simplemente dejo que los huesos me duelan, para sentirme vivo.- dice el hombre, mientras el humo del cigarrillo que pende de su boca, le hace cerrar uno de sus ojos.
- Me va a perdonar, pero yo creo que esta vida usted no se la merece- Contesta maternal, la abuela que le acompaña mientras esperan el bus.
-Mi esposo siempre dijo que esto tendría remedio si la gente correcta estuviera en el lugar correcto, los puestos mas bien..- dice ella, así como de secreto.
- Su esposo parece un tipo inteligente- contesta el.
- De eso nada, falleció el año pasado de un...
¡Mire allí viene el micro! Oh, es la 6G, esa no para aquí-.

El cierra los ojos y musita para si.
-...prejuicios imperdonables, conclusiones temerarias, resentimientos oscuros, frases desafortunadas....-

Bota el cigarrillo mientras camina.

Atrás un grupo de personas se agarran la cabeza, gritan, corren tras el bus esperando que la señora se encuentre bien.

-Ilusos- dice el.

"Como Susana Aguijar, fue identificada la anciana de 71 años que fue arrollada, en la mañana de ayer, por un micro bus de la locomoción colectiva en la esquina de San Hipomoclio con las Maltas, comuna de la Reina, la mujer falleció mientras era derivada a un centro de asistencia publica..."

Con parsimonia, alguien en la casa de gobierno, recorta el articulo y lo coloca en un grueso expediente.

El Mago Hanzo

La puerta, como siempre que la abrían rechino ruidosa.
Así en medio de la noche, a una hora desacostumbrada el ruido despertó a Evaristo Riquelme.
Estiro la mano hacia el velador con la intención de alcanzar sus gafas, pero sus ojos se vieron atacados por una potente luz azul.
-¿Es... es por el asunto del maremoto?- pregunto.
Por toda respuesta un sonido como de pinchazo, como cuando se revienta un globo pequeño.
Claro, que el señor Riquelme apenas lo escucho.
Desde el centro de sus ojos comenzo a brotar la sangre.
El hombre, como siempre que terminaba un trabajo, recito un par de versos de "Dime que tiras al agua" de Cortéz, y empezó a rociar de combustible la habitacion.
- Que curioso, que su pregunta no fuese quien me envió- dijo antes de encender el fuego.

El titular del periodico al dia siguiente fue: "Muere en incendio El famoso mago Hanzo, cuya certeza en las predicciones superaba el 95%"

En la casa de gobierno alguien recortaba la noticia y la ponía en un expediente...

TRES por UNO (una verdadera bicoca)

TRES CUENTOS DE DON FLAN ENVASADOR.

SERIO

No sonríe, jamas debió sacarse las cejas.

EQUIDAD

Dice el:
El día de la mujer fue ayer, hoy no molestes.

Reunión Suí tica (Siútica)

La llaman junta de directores.
y todos llegan a la hora, muy, muy correctitos.
Acorbatados toman asiento y se miran las manos para no mirar a los demás.
Esperan que la reunión sea corta para dedicarse a sus asuntos.
Es entonces, que miran de reojo las cagonas galletitas y el escuálido té.

En el fondo todos añoran, su buen pedazo de pan con chancho o el pernil engundioso y el arrollado de huaso picante, acompañado de medio pato de grueso pipeño.

Toman una galletita y sonríen.

Hermina

Se llamaba Hermina y yo la queria.

Pero ese no era su nombre.

Quizá por eso, ya no la quiera.

Orejo

Me mira con cara de indio pícaro y se rie con los amigos,
ella lee el diario atrasado de la mañana,
yo mientras tanto, Sabino.

Hago menos paradas porque voy en el carro rojo
y me aprietan menos que ayer, voy mas temprano.
levemente Bosezo.

Una joven me ofrece asiento, me dice viejo con la mirada,
rehúso con una sonrisa la silla y la ofensa.
-Me bajo en la próxima, gracias-
no escucho lo que contesta, porque Auterizo.

-Estación terminal, todos los pasajeros deben descender.-
Bajo alegre y camino hacia la escalera mecánica.
-¡Que hermoso dia!-digo.
y Silvio.

Epigrama para el cilicio de mi pierna izquierda.

Sobra decir razones,
razones para el no amor,
ya no mas soñar tazones,
ni gozar con el dolor.

Sobra decir palabras;
raudas desde tu voz,
ya no se abrirá tu boca
dibujándome una o.

Sobra decir, vencida;
ramo de rama en flor,
ya no gustaras la herida,
ni el fingir tanto dolor.

Sobra la cruel memoria.
Raleando por viejos huesos.
Ya no escribiré tu historia,
ni te robare mas besos.

Kanaco Gomi u otra historia de japonesidos

La vida de Kanaco Gomi a lo menos fue peculiar, nació a la edad de 190 años en la provincia de Tie.
Aunque vivió sus años primaveralmente, siempre se dijo que tenia mas edad.
Las 506 vueltas en espiral, de la hermosa concha de caracol en la que ocultaba su cuerpo, la hacian ver mas vieja, pero a ella esto le importaba un huevo y la lucía orgullosa, mientras te leía la suerte en los pliegues de la ropa.
Murió de forma natural al año siguiente de su nacimiento a la edad de 200 años.
Murió milagrosamente en 4 oportunidades.

(Gracias Marcelo por la idea)

El tunel