Tres tristes brutos, bávaros, burros, beben birra de un barril en Budapest.
Uno con depresión postorgasmica, mira hacia adentro de cada cual y anota, pues su vida es mirar y anotar .
Otro, saborea un nombre que le estropeó el alma, mientras narra la desazón que le produce vivir.
El ultimo que es visco porque es doble, en facha vikinga no niega que hubiese preferido dejar su alma empeñada en un puente o en un callejón oscuro de Concepción.
Al final, cual búfalos mojados, los tres que son cuatro, admiten que hubiesen amado con rencor, odiado con dulzura, olvidando diariamente la fatiga de fingir lo que no pueden ser.
Admiten también muy pasada la noche, que son proxemicos y que no estando, están bien.
Los tres, que son cuatro, son medios guachos y se ufanan en la economía del día del padre.
Los tres, que son cuatro brutos que beben birra de un barril, se conjuran tristes a morir juntos en fila india; el mayor, el segundo y los últimos.
Y si no morir juntos por lo menos el mismo año.
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