Elegía. Al no decir.

Siento que estoy en deuda contigo, entre muchas cosas, porque no hable cuando debía.

Porque no te dije lo que no dije, cuando quise decir redundante e insuficiente que te quería.

Y me sorprendo imitando esa mueca, esa ultima que hiciste cuando te subimos a la camilla

o esa mirada de desconcierto 

o tu sonrisa de no entender el mundo que te rodeaba.

Me sorprendo imitando tu paso roto y cojo, 

ese paso de hombre libre, suficiente, tremendo e inmortal.

 Y ¿Que explicar ahora? 

¿Si ya no no hay espacio para decirlo?

¿Si ya el tiempo en que los oídos estuvieron dispuestos para escuchar ha pasado y las orejas están tapiadas? 

¿Si las palabras salen podridas aun antes de que broten por la garganta?

¿Que decir, ahora que tu don de confesor no pueden escuchar mi voz?

¿Que decir, si tus ojos que reflejaban ese deje desconcertante de conocimiento desconocido

ya no me miran con orgullo de padre primerizo?

¿Que decir, si  tu cuerpo mustio se hace parte de otras vidas nutriendo la porción del todo que te vio nacer?

 Me sorprendo extrañándote, aun y sobretodo, por  la certeza del reencuentro.

Orejo

Me mira con cara de indio pícaro y se rie con los amigos,
ella lee el diario atrasado de la mañana,
yo mientras tanto, Sabino.

Hago menos paradas porque voy en el carro rojo
y me aprietan menos que ayer, voy mas temprano.
levemente Bosezo.

Una joven me ofrece asiento, me dice viejo con la mirada,
rehúso con una sonrisa la silla y la ofensa.
-Me bajo en la próxima, gracias-
no escucho lo que contesta, porque Auterizo.

-Estación terminal, todos los pasajeros deben descender.-
Bajo alegre y camino hacia la escalera mecánica.
-¡Que hermoso dia!-digo.
y Silvio.

Epigrama para el cilicio de mi pierna izquierda.

Sobra decir razones,
razones para el no amor,
ya no mas soñar tazones,
ni gozar con el dolor.

Sobra decir palabras;
raudas desde tu voz,
ya no se abrirá tu boca
dibujándome una o.

Sobra decir, vencida;
ramo de rama en flor,
ya no gustaras la herida,
ni el fingir tanto dolor.

Sobra la cruel memoria.
Raleando por viejos huesos.
Ya no escribiré tu historia,
ni te robare mas besos.

Cuando yo me muera ( A los versos de Garcia Lorca)

Cuando yo me muera, los matinales consternados por mi irreparable perdida no me recordaran y se organizaran para no hacerme ningún homenaje.
En el sur algún día lloverá en mi honor y el norte profundamente conmovido se secara de pena.
El país entero devastado continuara con su rumbo.
Cuando me muera; solo tu, inmisericorde, dejaras que caiga una lágrima y frente a un espejo susurraras mi nombre.

QUE DEN VUELTAS EN TU BOCA

La risa se riza,

cuando la roza, la rosa.

y tambien se eriza,

con la mariposa.

LXXII

Borracho de tanto sol,

Sintiendo que la vida se pierde,
de pronto estalla en color,
todo verde.

Este color marchito,
Se viste y me abraza de tul.
Se abalanza mi princesa.
Me pongo Azul.

Perdido ante su mirada
De frágil candor, agreste.
Voy perdiendo la voz,
todo celeste.

Antojo, es enojo
porque no quiero rimar mas,
rojo es enojo, ojo, jo...

LXXIII
¿Que se abre primero?
¿El candado o la clave?
Si el candado que es la puerta para un designio oscuro, una rueda y una trampa
o la clave que es el fin de un sueño truncado y roto,

sin final.
¿Que abres primero?
El candado que te eterniza al compromiso de la espera
o la clave que es el final sin final.

¿Que abres primero el candado o la clave?
-¿QUE HACER CON ESTE BRUTO QUE NO ENTIENDE BIEN SI LE QUIEREN?-
Decisiones una sobre otra, cada una con sus culpas (porque todo es culpa ¿verdad?).

-¿Que te digo yo? -

¿Cómo te convenzo de que esto, quizá no lo mejor, pero esto es la variable mejor?
Mejor que el nada en que estoy

(me miento, porque mi nada es la suma de pequeños todos).

¿Que abro primero el candado o la clave?
Al final una invitación, aunque ya no sea tu día.

No se cual es mi urgencia, pero tampoco se cual es la falta de la tuya.
No se si los viejos lobos se cansaban de esperar,

pero yo ya no espero.

LVII

-Me gustan tus versos-, me dices.
Y yo no te los he mostrado.
-Me gustan tus versos-, me dices.
Y yo no escribo en verso.
-Me gustan, me gustan-, me dices.
Y a mi lo que me gusta es ese abrazo bobo de niña tonta y asustada
o esa curva que forman tus pequeños pechos.
-Me gustan, me gustan tus versos-, me dices.
Y yo que no puedo decir lo que pienso, te miro y te digo:
-Sí, parece que son buenos-.

JUDAS

XXXVII
Nadie es fiel, nadie merece la pena ni el dolor,
nadie merece al Cristo, ni el suicidio de Judas.

Me agobia esta pena egoísta, pues por culpa de un imbécil,
te pierdo irremisiblemente.
Disparo hoy mas metralla que antes porque estos versos ya ni siquiera los vas a ver,
porque ya no te importan, porque lo único que importa es que este imbécil te ha hecho sufrir.
y yo como un ultimo adivino, un profeta sin dios que conoce el futuro,
y que sabe eso, lo que viene después de la pena, te dejo de escuchar, imagino.
Como con pasos tremendos, se acerca a tu corazon una servil rabia, la curiosa venganza y la destrucción o el perdón patético que golpea a tu puerta contradictorio y con ese dolor que no te dejara nunca, como un compañero no llamado, un maldito, como un yo inmisericorde.
O te deje como a mi, que me agobia esta pena triste y egoísta, porque un imbécil te hace sufrir.
Y porque no merece tu llanto, porque no te merece ni a ti, ni al Cristo.
Y yo sin poder resucitar al Judas ni lanzar la primera piedra,

me voy ahogando en la oscuridad, en el odio.
En tu olvido.

XXXVI
El sol se oculta en los ojos del penitente.
Como una mariposa de azul sangría,
yo voy diciendo palabras que merodean en la mente.
Y que provocan alegría
Las leo en voz alta para gozarlas y sufrirlas,
Y sólo digo palabras que luego darán vueltas en mi lengua

XXXVIII

Estos versos querida mía son tuyos y de otras y de otros y de ostras y de nadie

ALTAMIRA

Que empresa tan tremendamente inmensa,
y yo que me aparezco como una hormiga herida, vacía y sin alas.
Que inmenso lugar con sus martillos pintorescos
...Esos danzarines martillos del MURO....
Toda esta fabrica de estudios, tremenda y productiva, que golpea con fuerza para los de medio pelo.
Y yo con mis ganas de no ser, de rodar y rodar me voy preguntando
¿Que creamos en esta maquina?
Una suerte de engendros a los que no les tiritara la mano para destruirnos.
Aquí veo una señal para el final de nuestra era -La de los miedosos y cobardes-,
porque estos jóvenes, mis niños, nos superaran y podrán soñar con ser algo,
soñar con ser alguien, quizá hasta serlo.
A lo mejor, estos niños hasta pudieran ser felices.

XXXIV
Mis agarrotados dedos, hacían lo posible por rechinar,
mis ojos, en la oscuridad, se extinguían en un pequeño punto,
las piernas se deformaban al correr tras ella,
la maldita cabeza deseaba verla con otro,
para decirme que tenia razón, para gritarle que yo sabia que me había engañado.
Para dedicarle un ultimo verso, el postrero.

XXXV
¿Que importa si todos estos versos se pierden?
Total yo solo soy el labrador descuidado, que va arrojando sus versos, al igual que la antigua semilla, y esta cae entre espinos y la buena tierra o en el camino donde tú, la aplastas hasta que mueren, hasta que lloran.

UNO DE CIEN

Es difícil encontrar las perlas entre tantos cerdos;
Es difícil encontrar los versos, mí versos, entre tantos perros...
Si UNO de cada CIEN, se salva.
¿Cómo no estar dichoso con ese único verso descarriado, que escapa del redil?

A la verdad, mas de un ángel armará un escándalo por esta prosa.

GRATIS
Antes subía a la montaña y me deprimía... me comprimía...
Si ahora me deprimo aquí abajo, para que el esfuerzo de subir.
...Es por eso que estoy un poco más gordo...
Aquí abajo, donde estoy, se escapa el tiempo
y me voy conjugando con los pretéritos y los pasados.
Aquí se escapa el tiempo y me pagan por eso.
Antes subía a la montaña y me deprimía gratis.

ASÍ NACEN LAS PALABRAS:

Hay todo, hay nada.
Todo era simple, nada era fácil.
Todo y nada; en la noche todo, en el día nada
En nada todo o nada de nada.
Todo y nada, nada y todo.
Sobre todo nada, sobre nada todo, todo.
Todo era fácil, nada era simple.

Nada era dulce y todo acabo en nada.
La nada es madre, todo es padre.
Todo, nada y algo, el pequeño algo...
Hay algo... Hay todo y hay nada.

ESTOS VERSOS.

Estos versos, ¿Por que tan desordenados? ...¿por que así? .
He aquí siete razones:
Primero, porque yo, inútil guerrero, soy un desordenado.
Segundo, porque es más fácil dar en el blanco con metralla que a un tiro por pagina.
Tercero, porque todo es así de rápido y desbocado.
Cuarto, porque son mis cosas y yo escribo como quiero,(aunque no siempre).
Quinto, por espacio; porque el espacio inmisericorde se come mis letras.
Sexto, porque yo solo siembro palabras que luego darán vueltas en tu boca.
Y séptimo, descanso, así descanso del que soy (del que me imita).